Incendio

¿Cuando será el dia en que vuelva a bailar?¿cuando podré nuevamente pisar un escenario y seguir a la música que me acompaña?¿cuando este cisne morira y se cerrara el telón tras él?

Tengo el temor, fundado o no, de que yo como artista no dejo nada que pueda recordarse o que lo haga querer ser visto o conocido por los demás, y puede que sea en gran parte verdad. No veo bien y soy torpe, mis cuadros no pasan de amateurs y ultimamente no he dibujado y aun en los ultimos y mejores a la fecha sigo sintiendo esa torpeza y falta de calidad que me molesta.

Como pintor puedo descartar todo eso.

Bailando, ah!! la musica, pero, ese amor y pasion a veces, no logra que pueda ocultarme la realidad de mi torpeza al hacerla, con este cuerpo mio nada dado a ello, sin flexibilidad, fuerza, tosco, piernas cortas, torso grande, no soy una beldad bailando, ni un virtuoso ejecutandolo.... si tan solo pudiera bailar como me he imaginado haciendolo!! si en verdad la vida canjeara el deseo de entregar los años restantes de vida por una sola noche en la cual dar ese maximo expresivo y perfeccion técnica que uno desea!, pero la realidad es otra, soy un cisne, pero bailando soy un pato. Al menos eso creo yo, casi nadie me ha visto.

Muere en el escenario alma mia, o al menos hazlo soñandote sobre uno, porque las puertas y escenario de un teatro de ópera nunca serán ofrecidas ni concedidas a tí, un cuervo soñando los colores de un pavorreal.

Si tan solo pudiera bailar, si pudiera arrancar de mi cabeza las imagenes que se agalopan, si fuera mas hábil y menos torpe, ya no hay voces que me ayuden a seguir, y mi murmullo funebre se hace mas tenue a medida que avanzo en este camino.

No canto, no actuo, no se tocar ningun instrumento, no esculpo ni construyo... ahi quedan mis expectativas, no ansio primera figura de un teatro, solo un lugar donde poder hacerlo.

Bailaria hasta morir aunque el teatro se encontrara vacio, pintaria rosas con mi sangre si eso me liberara de toda la tension, aun cuando la pintura fuera destruida momentos despues... muero porque no muero, y me quemo porque no tengo manera de arder.

Raro y extraño, asi me sienten y ven, aun cuando yo solo siento que estoy en el ambiente erroneo, una estrella perdida que tal vez nunca vea la constelacion a la cual pertenece. Y que probablemente ni siquiera brille como ella cree hacerlo.

Y por crecer, madurar, aumentar el como siento, pensar, meditar y demás, parece ser que me cotendo a una vida cada vez más solitaria, sin nadie que me entienda, que quiera y soporte su estadia conmigo, sin nadie que anhele verme bailar, oirme cantar o ver lo que mis manos pueden hacer.

Seré un buen diseñador, aun cuando parezca no importarle mucho al grueso de personas. Me ira bien.... pero donde queda el artista? donde queda el santo que quiere ser? donde queda el humano que quiere tener una compañia?

Esta noche la mariposa se vuelve alevilla y se arremolina contra el foco de luz que es el fantasma de sus sueños y anhelos. Electrificandose con él, pero viendolos cada dia más como un fuego fatuo que no podra alcanzar.

Muere el cisne en el piso, sin poder volar, sabiendo que será grande, pero que puede que nunca alcanzara el paraiso en el cual deseo vivir.

Juan José, El Cisne